Теннисон

Behold, we know not anything;
    I can but trust that good shall fall
    At last — far off — at last, to all,
And every winter change to spring.

So runs my dream: but what am I?
    An infant crying in the night:
    An infant crying for the light:
And with no language but a cry.

[from: Alfred Lord Tennyson, In Memoriam, poem 54]

мимоходом

Мне нравится, когда читаешь что-то - статью, письмо, эссе, аргумент в дискуссии - и восхищаешься каждым словом автора, радуясь тому, как он точно, верно всё схватил, как неожиданно и интересно описал.

Но мне нравится, и когда читаешь, и думаешь - нет, вот тут он всё же неправ, нет, это натянуто, нет, аналогия неверна, нет, методологическая основа сомнительная, нет, он неправильно понимает эту цитату, - но думая, всё это во время чтения, сам понимаешь что-то лучше, продумываешь что-то, к чему сам бы не подступился. Умный человек даже глупость умеет так написать, что по мере понимания того, что это глупость, что-то для себя новое узнаёшь и понимаешь.

Жаль, что так бывает редко — а чаще, если уж написана глупость, то это такая скучная, глупая глупость, от которой ни вдохновенья, ни новых мыслей, а одна тоска и зевота. Присказка "not even wrong" к такому часто подходит.