Заболоцкий

[avva]

maccolit напомнил, что сегодня исполняется 100 лет со дня рождения Заболоцкого.

(Кстати, немного о малоизвестных событиях жизни Заболоцкого (включаюших, например, его незаслуженно забытый ранний сборник "Уйэ анарыгар. Ыстатыйалар, ахтыылар." можно прочитать здесь)

---

Движение

Сидит извозчик, как на троне,
Из ваты сделана броня,
И борода, как на иконе,
Лежит, монетами звеня.
А бедный конь руками машет,
То вытянется, как налим,
То снова восемь ног сверкают
В его блестящем животе.

1927

В этой роще берёзовой

В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.

Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.

Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?

Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.

За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.

И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.

1946

Comments

[karakal.livejournal.com]

Да, да! Присоединяюсь к виртуальному тосту!
Самое любимое - это "Столбцы". Не оригинален.

Но и у позднего Заболоцкого, на которого свысока почему-то принято смотреть, очень много хорошего. У меня один из любимых поздних его стихов - это "Старая сказка". Что в этом стихе для меня удивительно, поучительно и показательно - это то, что с точки зрения стихосложения он совсем школярский. Какие-то рифмы, казалось бы, неумелые. Строй такой совсем простецкий. Последнего, кому это прощалось, звали, кажется, Пушкин.
Но при этом: я этот стих впервые прочел еще где-то в старших классах, а он до сих пор меня волнует. Даже еще сильнее. Волнует в том смысле, в каком должна волновать любая нефальшивая лирика.

Так что мой вклад в чествование:

СТАРАЯ СКАЗКА

В этом мире, где наша особа
Выполняет неясную роль,
Мы с тобою состаримся оба,
Как состарился в сказке король.

Догорает, светясь терпеливо,
Наша жизнь в заповедном краю,
И встречаем мы здесь молчаливо
Неизбежную участь свою.

Но когда серебристые пряди
Над твоим засверкают виском,
Разорву пополам я тетради
И с последним расстанусь стихом.

Пусть душа, словно озеро, плещет
У порога подземных ворот
И багровые листья трепещут,
Не касаясь поверхности вод.